Blues hat Mich Gelehrt, zu Hören—Oft das, Was die Patienten am Meisten Brauchen

Blues man playing guitar (1024 x 683)

Harte Zeit ist hier

Und ev’rywhere Sie gehen

Harte Zeiten härter ist

Als th’ever wurde befo‘

Die öffnung Linien von einem Jahrhundert-alten Delta-blues-song ring aus zwischen den Sternen und den dunklen von einer ländlichen Virginia Nacht. Ich Sitze tenuously wach auf einem alten hölzernen stumpf vor einem Bauernhaus, wo die vier Geister friedlich zu schlafen innerhalb. Es ist 3:00 UHR. Aus dem Fenster, höre ich das Geräusch der Nadel ziehen über den alten, abgenutzten aufnehmen, bis es blutet dumpfen Klang in die frische Bergluft. Gras Felder beleuchtet durch das Licht des Mondes Wellen im wind wie Wellen auf der Oberfläche des Wassers. In diesem Ort, der wailings der Mann und die Gitarre weitergegeben über Generationen haben nie schien so ergreifend.

In meinem Kopf und meine Hände und mein Herz habe ich durchforstete die tiefen des blues, auf der Suche für die gleiche muse, flüsterte ideation in die Ohren der Legenden. Mississippi John Hurt, Robert Johnson, Skip James. Ich habe zugehört und fühlte, versuchte verzweifelt zu verstehen, Ihre Leidenschaft und Geheimnis. Ihre Musik ist grob, schräg; mehr zerrissen durch die Hälse Ihrer Gitarren als gespielt. Ihre Texte sprechen vage von Problemen mit Frauen oder Arbeit. Doch unter den einfachen Rhythmen und den Texten erhebt sich ein wildes Tier, das heulen von Ungerechtigkeit, Erschöpfung und Verzweiflung.

 

Vergessen Sie nicht, was du hast

In diesem Berg landen, nehme ich Trost aus meine Aufgaben im Leben, aber was auch immer Erholung ich könnte Spaß ist getrübt durch meine Unfähigkeit, zu schlafen. Ich bin geplagt von dem Gedanken der endlosen Monotonie der medizinischen Schule. Von den Herren der Hörsaal, ich bin befestigt, Feste Stühle in weiß-walled Zimmer, brütete über scheinwahrheiten, dass nicht zu wecken mein Interesse und fallen durch die immer größer werdende Risse in meiner Erinnerung. Ich bin schrecklich einfallslos auf den Punkt des Zynismus. Ich habe Angst um meine Zukunft, gefangen in labyrinthischen Krankenhäusern, weit entfernt von der Stille und Ruhe in einer kühlen Sommernacht.

Diese Gedanken bringen mich aus meinem Bett, Weg von der Wärme einer Frau und in der schwarzen Nacht. Ich beneide Sie um Ihren friedlichen Schlaf. Sie wird am frühen morgen die Erde zu bebauen, zu bereiten für die Natürliche Kraft, die sich aus dem Boden zu beschneiden. Ich werde verlassen, um wieder in die Mühle, wo mein Geist wird geformt und manipuliert, bis es ist ein Produkt für die Gemeinden. In dem bemühen, zu vergessen, ich höre die Worte der alten blues-Mann.

Sie wissen, dass die Menschen

Sie sind driftin‘ von‘ to do‘

Aber Sie können nicht finden, kein Himmel

Ich interessiere mich nicht, wohin Sie gehen

Meine Gedanken bringen mich an eine Patientin, die ich traf früh im Jahr, ein im mittleren Alter schwarzer Mann, der wahrscheinlich war, zu sterben, wo er gelegt. Ich sah die Linien in seinem Gesicht und spürte, wie meine eigenen Ausdruck zu reflektieren, seinen Schmerz. Schläuche durchbohrten seine Arme und Hals und bestach durch einen cocktail von Chemikalien, die langsam verarmt das Leben aus seinen Zellen. Seine Augen waren leer und Sprach von einem Mann, der ausgeraubt wurde, irgendeinen Grund zu Leben. Mit Mühe, er Sprach von seiner Geschichte.

Er war ein Musiker. In seiner Jugend, die er bekommen hatte, beteiligt in der blues-Szene und reiste quer durch das Land, spielen gigs und immer durch. Seiner kratzigen, rauen Stimme sagte der Jahre der Nutzung, wie Sie die abgenutzten alten Gitarren der blues-Meister. Ich sah seine Hände tweaking-Gitarren-Saiten, Umwandlung in das Innenleben seines Geistes in die starken, satten sound von vibrierenden Stahl. In seinen Augen sah ich einen Anflug von Freude bei der Erinnerung an seine früheren Leben, aber es war nur vorübergehend. Er war bald gedämpft durch die erschütternde Realität von seinem Zustand. Beschränkt sich auf die weißen Wände von seinem Zimmer im Krankenhaus, hätte er nie spielen den blues wieder.

„Vergiss nicht, was du hast“, sagte er.

Seine Worte hatten die gleiche lyrische Einfachheit, die gleiche implizite Tiefe als die Worte der blues-Meister. Dieser Mann war die Verkörperung der Musik, die ich verehre. Er hatte die rohe emotion, die er einmal gegossen, in seine Musik. Er hatte sein Leben damit verbracht, die Perfektionierung der Mittel, durch die er erreichen konnte den Gipfel der selbst-Ausdruck, der nur entfernt werden, der sein Lebenswerk, seine gesamte Identität. Das schlagen seines Herzens, die einst floss in der geschickt gestalteten Rhythmen reduziert wurde, um eine Reihe von turbulenten grünen Linien und aufdringlich ist, piept die Maschine. Vor meinem geistigen Auge sah ich das Tier, gefangen in ihm, krallt und kratzt an seinen Käfig, betteln freigegeben werden.

Leute, wenn ich jemals bekommen, um bis

Aus diesem alten hard killin‘ Etage

Herr, ich werde nie runter

Dieser niedrige no mo‘

Ich höre den Klang der Nacht bugs im Konzert mit der Musik; das flattern und das schlagen der Flügel, eine Kakophonie von sound, seltsam harmonische in diesen Hügeln. Hier spüre ich echte inspiration, ein seltener Luxus. Kreative Gedanken füllen die Ritzen von meinem Geist wie kühles Wasser und unterdrücken die Flammen der Zynismus, die begonnen haben, zu wachsen. Ich kann mir vorstellen der Patienten traf ich auch saß, und überlegte, in manch einem Ort wie diesem. Auch er spürte den Rausch der inspiration, die Breite emotionale Nahrung, die eine solche Schönheit bieten kann. Er hörte das Brummen der Aufzeichnung und spürte die unmittelbare Bekanntschaft mit den tiefsten und empfindlichsten Aspekte des anderen.

Diese Qualität zieht mich Weg von der Ruhe einer ländlichen Nacht und in Richtung der septischen, düsteren Luft der Stadt. Die Barden, der blues-Sängerin ist die enge cousin von Patienten Stöhnen. Beide sind ur-Ausdrücke von Verzweiflung; Schreie nach Geselligkeit, wie ein wolf der einsam heulen. In beiden Fällen, mein Ohr dient als Letzte Ruhestätte für solche unruhigen klingt, als ein Fahrzeug der Anerkennung für die Klage, die Schmerzen leiden.

Der blues hat mich gelehrt, zu hören, zu verstehen, dass die Erscheinungen und die ersten Eindrücke, die nur an der Oberfläche kratzen von dem, was innerhalb liegt. Alle Rohre, Drähte, Drogen, Nadeln, Strickmuster und Skalpelle, mal meine wertvollste Ressource, die mein Ohr. Es ist oft das, was ein patient am meisten braucht. Ich Kämpfe durch die kläglichen Leben ein student der Medizin, um sicherzustellen, dass mein Ohr nicht ungenutzt bleiben, dass die Arbeit der blues-Meister nicht verloren.

Ich melde mich auch aus dem alten Holz Baumstumpf und den Kopf wieder hinein. Ich sollte versuchen, etwas Schlaf zu bekommen. Gebe ich den Plattenspieler auf meinem Weg ins Bett. Die Musik der blues-Spieler, singt leise ist erhalten in Unebenheiten und Grate auf vinyl, so dass das wirken der Hände und das Herz sind dabei immer erhalten. Ich lasse Sie spielen und klettern ins Bett. Wenn ich meine Augen schließe ich das Bild nicht in das einfache Muster von Noten auf der Gitarre Hals, aber die abgenutzten Schuhe, zerschlissene Kleidung, und müde Augen von der blues-Mann, dessen Letzte Schrei flüstert leise in die Nacht.

Naja, du mich hören singin‘

Diese ol‘ lonesome song

Sie wissen, dass diese harten Zeiten

Nicht zuletzt so lange.

TDWI Writer ‚ s Group-Mitglied, Margaret Cary, entwickelt und lehrt das Narrative Medizin/Persönliche Essay-Kurs an der Georgetown University School of Medicine. Ihre Studenten, die essays reflektieren Sie Ihre Gedanken auf, die in der medizinischen Schule und zu ärzten.

Dieser Aufsatz wurde zuerst veröffentlicht auf 05/20/12. Es wurde überprüft und neu veröffentlicht werden, auf 10/02/17.

Stephan Hoffmann

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